[Intrigue] Le Léviathan des Brumes (ouverte à tous)

Parfois, ses doigts suivent le rythme de la musique et la mine de son crayon glisse au fil des battements musicaux qui forment le rythme à suivre. Celui qui guide les danseurs dans leurs pas et les lance dans leurs rondes. Celui qui a guidé Arthur. Envahi d'une certaine audace, dont il fait rarement preuve, trop timide qu'il peut être avec le sexe opposé, il s'est détaché de son carnet et de ses croquis pour s'approcher d'une des convives et l'inviter à danser. Gauche lors des premières mesures, il a eu du mal à se lancer correctement dans le rythme, jusqu'à trouver le battement qui impose la cadence. Alors, il a pris de l'assurance et a guidé sa partenaire tandis que sa cape a virevolté, s'enroulant autour des jambes du jeune garçon et claquant contre son pantalon, au même rythme que leur deux corps, à l'instant où la cadence se laisse frapper.

Deux danses, ou peut-être trois ? Non, plus. Arthur ne sait plus et, après tout, il n'a pas compté, changeant de partenaire au gré des rythmes et des mélodies, trop perdu dans son audace, dans l'occasion qui s'est présentée à lui. Sous les tissus, d'épaisseurs multiples, de divers matières, à la transparence variée, d'existence plus ou moins présente, il découvre le corps féminin. Aujourd'hui, il n'est plus spectateur, celui qui surprend les femmes se dévêtir à leurs fenêtres sous les yeux des passants. Il n'est pas non plus l'artiste, celui qui reproduit les courbes des femmes qui acceptent de poser pour lui, qu'elles soient ou non nues. Non. Aujourd'hui, il est l'homme qui laisse glisser sa main le long du dos de sa partenaire, fait dériver ses doigts jusqu'à sa poitrine pour l'effleurer et les laisse descendre trop près de la cambrure de ses reins. Aujourd'hui, il a l'occasion de serrer des corps féminins contre le sien, d'imprimer son esprits de ces courbes, de se souvenir de ces formes. Pour mieux les représenter.

C'est pour cela qu'il est gêné plus que surpris lorsque l'Irlandais lui parle. Il en laisse même tomber son crayon, tandis que, d'une main, il s'affaire à fermer son carnet pour dissimuler les dessins qu'il ne peut s'empêcher de reproduire depuis qu'il ne danse plus. De longues jambes gainées de cuir ; des cuisses galbées et nues ; des croupes tendues recouvertes de voiles diaphanes ; des hanches et des tailles autour desquelles des mains s'enroulent ; des poitrines excitées à peine dissimulées. De tout cela, il en a noirci plusieurs pages de son carnet, et il en a presque honte quelques secondes, juste le temps pour lui d'attirer son esprit sur les bras frappés d'encre de Johnny. Le garçon trouve ses tatouages fascinants, et l'étude des dessins le tente. Il a envie de passer ses doigts sur la peau ornées d'encre, en étudier la conception et en comprendre la signification, desceller les secrets. Pourquoi le renard derrière ces énormes portes ? Pourquoi la harpe ? Pourquoi les croix ? Arthur aimerait lui poser ces questions, savoir la raison de ses tatouages. Comprendre, surtout. Il aimerait comprendre. Mais il ne le peut.

Son masque blanc, il le retire à l'instant où la pinte se retrouve dans sa main, et c'est désormais un sourire niais qui orne le visage enfantin du garçon. Heureux, c'est le mot qui convient, comme à chaque fois qu'on le complimente sur ses dessins. Il le sait, qu'il est doué. Qu'il a du talent. Mais son cœur se réchauffe à chaque fois qu'on le lui dit, comme si cela le rassure, le conforte dans son idée. Et c'est donc avec plaisir qu'il trinque, même forcé, avec cet Irlandais dont il ne peut réellement voir le visage et qu'il avale quelques gorgées de bière. Et tandis qu'il lève le coude, quelques gouttes coulent de ses doigts pour se glisser sous sa manche et mouiller son poignet, alors qu'il grimace intérieurement. De la bière, il en a déjà bu. De celle-là, tellement brune qu'elle en paraît noire, jamais. Pourtant, il fait son brave, comme si l'âpreté de la boisson ne le dérange pas, comme si la mousse qui se loge sur sa lèvre supérieure et sur le bout de son nez n'existe pas et qu'il ne fait que glisser son bras pour essuyer la mousse uniquement pour faire comme les grands, ceux-là même qu'il voit dans les pubs devant lesquels il s'arrête pour en regarder l'intérieur à travers la vitrine, pour en recréer des toiles trahissant des scènes de vie quotidienne.

Alors il continue de faire semblant de ne pas trouver le goût désagréable tout en écoutant Johnny et ses instructions. Il comprend ce qu'il veut dire, ce qu'il attend de lui et Arthur acquiesce, ne fait que hocher la tête, comme intimidé par la stature de cette homme, sa carrure imposante par rapport à la sienne, maigre silhouette d'adolescent qui se veut adulte. Mais il a un peu peur, aussi. Peur de dire une bêtise, de prononcer des mots qu'il ne faut pas. C'est pour cela qu'Arthur se contente uniquement de l'écouter et de ne rien dire, tout en observant le reste des convives d'un œil, et le renard de l'autre, fascinant petit animal qui lui donne envie de lui tirer la langue en retour. Parce que Johnny se montre menaçant à ses yeux. Pour le garçon, l'Irlandais pourrait lui faire du mal, et il ne le veut pas.

Alors il décide d'être un bon gamin, de faire tout ce qu'on lui demande. Par peur. Et puis, pour la gloire aussi. Pour la renommée, surtout. Son dessin dans tous les pubs irlandais de la ville ? Son nom associé à ce que certains qualifient de gribouillages ? Ils verront, ces critiques insensés qui ne connaissent rien à l'art et qui se permettent de juger ce qu'il fait. Il sera célèbre, un jour ! Il le sera à partir de ses peintures et alors ils comprendront. Mais Johnny a fini de lui donner ses instructions et de le faire rêver. Pourtant, Arthur n'abandonne pas ses visions, le fait de se voir adulé par tous parce qu'il est un maître et tout ça en partant de simples dessins affichés dans des pubs.

- Eh, m'sieur Johnny ? Il est cool, ton renard ! Il a à peine eu le temps de le dire à l'Irlandais, trop obnubilé par les promesses qu'il lui a fait miroité, malgré cette tape dans le dos qui l'a secouée pour le faire redescendre sur terre, tandis qu'il s'éloigne. Alors, sur un dernier sourire, Arthur termine d'une traite sa pinte comme pour s'encourager à être rapide et efficace, minutieux et parfait sur les dessins qu'il va faire, persuadé que tout se passera en une fraction de secondes. Et c'est en remettant son masque sur son visage qu'il s'éloigne pour se loger dans les coins et recoins, ne perdant pas de vue cette fille qu'il doit dessiner. Celle qui marquera sa consécration. Le début de sa gloire. Son avenir flamboyant. Mais son attention est perturbée par une gamine qui s'approche de son modèle et, mu par un automatisme et une volonté de faire comme on lui demande, Arthur dessine tout de même cette enfant et sa modèle, tout comme il couche sur le papier Johnny et sa cavalière et tout ce qui suit.

Ce n'est que lorsque tout est terminé qu'il réalise ce qu'il vient de se passer, qu'une fois sortie de sa frénésie artistique qu'il comprend ce qu'il vient tout juste de dessiner. La fille qui devait se transformer en feu d'artifice est toujours intacte, la petite fée musicienne à ses côtés. Et Johnny ? Johnny, lui, était le brûlé. Pauvre, pauvre Johnny que le garçon a décidé de bien aimer. Alors, une fois qu'il a terminé d'ombrer le corps de l'homme des brûlures qui l'orne désormais, il s'approche de sa modèle initiale et de la petite fée qui semble la coller.

- Pourquoi t'as fait ça ? Il est pourtant gentil ! Il t'a rien fait, le pauvre ! Et le voilà fâché, énervé, frustré de ne pas avoir fait ce qu'on lui a demandé à l'origine, de voir ses projets tombés à l'eau. Surtout, aussi, parce que Arthur est convaincu de la gentillesse de Johnny à cause du compliment qu'il a eu pour lui. C'est pour cela que le courage lui a pris d'aller râler ces deux filles, naïf qu'il est.

Mysterium
"Glisser entre le ciel et la terre sans filet et recommencer encore."


Loin au-dessus de la foule, la funambule regardait les nuages. Les yeux fermés, sur la petite poutrelle qui avait été fixée pour son numéro, elle appréciait le calme. Le froid. Elle appréciait l’air doux sur sa peau pâle. Artiste depuis son plus jeune âge, il était dur de dire qui elle était réellement. Une belle princesse à la grâce impériale ou une pauvresse sans visage ? Ce soir encore, personne ne pourrait jurer de qui elle était réellement. Une fillette, une femme, un jeune garçon ? Difficile à dire. Son costume était magnifique. Magique. Un costume aux couleurs chaudes : rouge, orange, bordeaux ou violet. Et de nombreux grelots faisaient du bruit pour accompagner ses mouvements toujours fluides et gracieux. Un léger bruit de tintement, petites clochettes dorées, agréable et tout aussi chaleureux que son costume. Parfois mélancolique, parfois amusant, en suivant les mouvements de la petite artiste à la taille fine et gracile. De petite taille, la funambule ne paraissait pas plus grande qu’une enfant. Mais pourtant tout en elle clamait un grand âge et une sagesse immense. Serait-ce son costume qui donnait cette impression ? Ou son aura ? Ou peut-être même sa grâce et sa maîtrise ? Elle plaça son masque pour parachever son costume et se couler dans l’anonymat du carnaval, dans l’anonymat de son numéro.

Et doucement elle s’élança. En bas, une complice, fillette des brumes, se glissa entre les gens tirant les manches pour pointer de son doigt blême le ciel. Des projecteurs glissèrent le long des cheminées pour finalement venir l’éclairer. Petite danseuse sous les étoiles. Aucun filet. Aucun harnais. Aucune porte de sortie. Une fois sur le fil, l’artiste n’avait pas le droit à l’erreur. Et elle n’en ferait pas. Comme toujours.

Un pas puis un second. Sans peur. Sans appréhension. Le petit pantin s’élança sur le fil. Elle fit deux pas de plus avant de se pencher, posant ses mains sur le fil, refermant ses doigts autour de celui-ci pour doucement se hisser en équilibre. Un équilibre que même le vent et le mouvement du Léviathan ne semblaient pas capables de perturber. Elle écarta une jambe à la perpendiculaire de son corps. Puis la seconde formant ainsi un grand écart parfait, tête à l’envers, mains solidement ancrées aux fils, muscles contractés. Elle garde la pose quelque seconde avant de redresser les jambes à nouveau droite comme un I. Puis doucement, elle se pencha un peu pour lâcher le fil d’une main. Un sourire mutin se dessina sur ses traits. Et la fillette de brume, courant toujours parmi les autres émis un « Oooooh » suivit d’un petit rire avant de se volatiliser à nouveau. La funambule se redressa et finalement reposa un pied sur le fil puis un second et se remit debout, écartant les bras dans un petit salut arrondis digne des meilleures danseuses.

La funambule effectua à nouveau quelques pas avant de s’immobiliser à nouveau. Elle leva son regard vers le ciel. Un regard curieux, un regard impatient. Vivante ou morte, il était difficile de dire à quel monde appartenait ce petit clown aux couleurs chatoyantes. Attirante comme une lumière attire les papillons, fascinante comme l’immensité de l’univers. Pour ne pas perdre le rythme, l’artiste secoua la tête, faisant tinter deux grelots.

Un pas puis un second. Et un petit saut de chat. Puis un petit saut groupé. Et le numéro pouvait continuer. Souple et douée, la funambule avait un équilibre à toute épreuve. Danser, sauter, marcher, reculer et même rester sur une main, rien ne lui faisait peur. Une belle petite équilibriste au talent incontestable et incontesté. Un talent ravageur. Un talent fou. Aussi fou qu’elle l’était à s’agiter ainsi aussi loin du sol sans filet ? Peut-être. Peut-être bien oui, qu’elle l’était, folle. Mais personne n’était là pour en témoigner.

Une fois arrivée au bout du fil, le petit clown effectua un petit demi-tour telle une danseuse, pliant une jambe gracieusement avant de la tendre derrière elle, arrondissant son bras en même temps. Puis elle se redressa et avança jusqu’au milieu du fil. Son numéro en l’air était terminé, mais elle avait de grand projet pour ce carnaval. Une fois arrêtée, elle attendit quelques secondes jusqu’à ce que la brume lui offre un magnifique ruban de soie argentée. Alors elle se laissa tomber dans le vide, tournant autour du rideau argenté ses doigts glissant dans l’étoffe jusqu’à ce qu’elle s’y agrippe, d’un bras et d’une jambe juste à temps pour s’arrêter à quelques centimètre du sol. Quelques cris et applaudissements parmi la foule costumée saluèrent la prestation de l’équilibriste qui se redressa, retrouvant le contact rassurant du sol sous ses pieds. Rassurant mais illusoire car elle se trouvait comme tous sur un magnifique engin volant sorti tout droit des industries Joyce. Un navire d’une autre époque, peuplé pour la soirée de vivants comme de morts flottant tous ensemble au milieu de l’éclipse de brume, emplie de magie et de beauté. Une première partie de numéro magistrale d’une artiste dont personne ne pouvait deviner si elle était morte ou vivante. Et la malicieuse petite sauterelle n’avait pas terminée. Elle éclata d’un rire cristallin et tout aussi gracieux que le reste de son être avant de se fondre dans la foule.

Quelques pas marchant, dansant, sautillant pour atteindre une jeune femme sulfureuse vêtue de noir, de doré et de rouge. Elle attrapa sa main doucement en riant et l’entraînant en chantant une chanson joyeuse et festive dans une langue oubliée de tous mais dont les paroles semblaient limpides pour ceux qui l’entendaient : espoir, amour, joie et renouveau. Finalement, les grelots cessèrent de tinter lorsque la mutine petite luciole s’arrêta sur une petite passerelle. Elle se tourna et s’inclina un peu devant la nouvelle matriarche avant de se redresser et de se laisser basculer souplement vers l’arrière, effectuant quelques figures dignes des gymnastes les plus douées. Avant de s’incliner à nouveau et de disparaître pour venir refermer ses doigts fins sur le poignet de jeune fille au masque de glace. Une jeune fille douce et magnifique, aussi froide que l’hiver mais aussi belle que les étoiles. Elle l’entraîna aussi, en chantonnant une chanson de paix et de sérénité pour l’amener jusqu’à la passerelle à son tour, venant glisser autour des deux femmes en de sublimes arabesques de danseuses avant de disparaître à nouveau pour refermer une dernière fois ses doigts sur une jeune femme au masque de sang. Une magnifique et brûlante jeune femme qu’elle tira elle aussi en lui offrant une chanson mutine et torride à la fois, messagère de plaisir et d’envie. Une fois sur la passerelle, la funambule les regarde toutes les trois fières de son œuvre et s’incline à nouveau puis elle se redresse et joint ses mains en signe de prière, les frotte l’une contre l’autre jusqu’à finalement les entrouvrir un peu pour souffler dans celle-ci et les ouvrir pour laisser une nuée de petites boules de lumières blanches, rouges ou dorées venant entourer les trois sorcières, les caressant de délicieuses ondes agréables et amusantes. Elle salua à nouveau son auditoire et tourna sur elle-même, rassemblant la brume autour d’elle pour disparaître. Magicienne ou équilibriste. Gymnaste ou danseuse. Vivante ou morte. Difficile de dire qui était cette mystérieuse artiste mais une chose était certaine, son numéro était d’une beauté grandiose.

Ayant mis pieds sur le dirigeable aux allures de cétacé, te voilà partant à la découverte des individus y dansant. Sanguine et Roussia sont parties de leurs côtés, mais chacune d’entre vous sait qu’elle pourra compter sur les autres, un simple appel suffira à vous faire entendre des autres. Flânant, tu te retrouves happée par des inconnus masqués, t’entraînant dans des danses au rythme des musiques se succédant joyeusement… Tu arrives à avoir un peu de repos après quatre ou cinq tours de danse, allant humer l’air céleste, t’accoudant au bastingage pour regarder autour de toi.

Les lianes te recouvrant bruissent et se meuvent librement. Des fleurs de pervenche, de violettes éclosent et se ferment dégageant leurs douces fragrances. Les regards sont souvent surpris, appréciateurs, sous les masques, et cela t’amuse. Tu vois de temps à autre tes sœur et mère Amazone s’amuser également de leurs côtés, dansant, virevoltant. L’Eclipse est source de joie et d’amusement pour vous trois. Ta famille risque d’être en courroux de te voir ainsi, découchant pour t’amuser à ce Carnaval, mais tu n’y penses guère. A 18 ans, tu prends tu champs envers cette autorité familiale, bientôt viendra le temps de l’indépendance, lorsque tu quitteras le domicile familial pour ne plus y remettre les pieds. Ce projet demeure vivace en ton esprit, mais il n’est pas encore temps.

A un moment, un homme t’abordes, te demandant une danse. Souriant, reposée, tu le suis volontiers sur la piste. Bon cavalier, il t’emmène dans sa danse, et tu te laisses guider avec joie. Jusqu’à ce qu’une jeune adolescente ne vienne, jouant avec un paquet emballé à terre, qui avance en étant poussé au gré des coups de pied. Une autre jeune femme, que tu connais de l’Académie avance main dans la main avec la petite fée. Vite, pourtant, tout bascule. Un air de musique retentit par trois fois, puis la plus âgée utilise visiblement sa magie, entourant l’homme d’un cocon l’enfermant avec le paquet qui explose dans les flammes. La Brume créé un champs de force protégeant les innocents vous entourant. Les flammes créées un maelstrom orangé à l’intérieur, brûlant le danseur et répandant des senteurs de chaires brûlées. Puis le sort se lève, les flammes s’éteignent et l’homme demeure en vie, bien que blessé et mal en point.

Surprise, tu siffles d’une manière particulière, reproduisant le cri d’un faucon en chasse. Les Amazones sauront qu’il y a un problème. Vite, tu les vois fendre la foule, et peu de temps n’est nécessaire pour que Roussia te tendent une sacoche médicinale. Sans peur, ton âme de Guérisseuse prenant le dessus, tu t’approche du blessé, sortant un baume auquel tu mélange des poudres de plantes séchées. Millepertuis, fleurs de soucis, thym et romarin, miel et glycérine forment un baume gras idéal pour combattre les brûlures et permettre une bonne reconstitution des tissus de l’épiderme touchés. Tu en enduis les plaies doucement, effleurant la peau échaudée du bout des doigts. Tu sais y faire, sans conteste, et nul ne vient perturber tes soins. Du coin de l’œil, tu vois les deux jeunes filles puis un jeune homme, un carnet et un crayon à la main, sans doute pour croquer les danseurs. Toute ouïe à ton environnement, tu interceptes leurs paroles. Tu continue ta tâche jusqu’à venir lentement passer tes mains sur le visage de ton cavalier. Au moment où tes paumes entrent en contact avec ses tempes, tu vois. Le colis confié à la plus petite, la jeune fée. La plus grande qui était visée par le cadeau. L’artiste qui devait de ses coups de crayons immortaliser la scène. Qu’est-ce que…

Fronçant les sourcils, tu te redresses. La jeune Guérisseuse fait place à l’Améthyste. Ton don de Briseur d’Âme t’as montré des images que tu ne peux ignorer. Même si évidemment, tu ne vois pas tout ce que cela implique ni d’où cela peut remonter. Tu ne perçois que les actes de l’instant. Et cela te suffit pour le moment. Tu tends une main à Roussia qui détachant une ceinture de ses hanches te la donne. Tu la passes à tes reins, tes poignards ornés d’Opale et d’Améthyste retrouvent leurs places. Les lianes cinglent l’air autour de toi tels des fouets ou des serpents irrités. Tu es fière Amazone.

La plus âgée des jeunes filles n’est autre que Gemme Wolfcraft. Elle était ciblé par le cadeau piégé, par la bombe.

« -Mademoiselle Wolfcraft. Le colis vous était bien destiné, porté par la jeune demoiselle qui vous accompagne. »

Te tournant vers le dessinateur, tu aperçois son air courroucé. La situation ne lui plait guère, visiblement.

« -Il n’est pas aussi bon que vous ne semblez le croire, Messire. S’il a été brûlé, ce n’est que par un retour de flammes d’un coli piégé dont il est l’expéditeur. »

Enfin, te tournant vers l’homme brûlé, tu es à présent de marbre face à lui. Il est à présent soigné, mais tu ne peux pas le laisser ainsi. Pas alors que des innocents auraient pu être gravement blessés. Grâce à la célérité d’exécution de la jeune Wolfcraft, un seul blessé est à déplorer. Encore heureux.

« -Pourquoi ?? Que cherchiez-vous à faire en attentant à la vie de cette jeune femme ?? Combien d’innocents seraient à présent brûlés par vos soins si elle n’avait pas agit ?? N’y avez-vous pas songez ?? »

Ta voix n'est qu'un murmure froid à l'encontre de cet homme. Ta facette Améthyste refait surface. Cette volonté de justice et de droit t'entraîne à connaître la vérité sur ses actions.

Elle, Emma

Emma lève les yeux vers le ciel. Le silence de l’éclipse incandescente caresse son iris blessé, une brume de noirceur qui cache l’ombre tout juste perceptible derrière les nuages. Le bleu perdu du ciel s’y reflète pourtant encore, vestige discret mais beau, dissimulant l’éclat de diamant qui repose derrière le voile de son regard. Je dois être belle pour ce soir. Je veux qu’on me remarque, qu’on m’admire, qu’on m’aime. Elle passe la main dans ses cheveux. Une étincelle de magie court le long de ses doigts d’ivoire, glissant le long de chaque mèche, et l’ébène se change en or. Elle se regarde de nouveau dans le miroir. Ce soir, tu ne te briseras pas. Pas d’éclat tranchant, pas de larmes, pas de peur. Pas de magie sombre. Londres a assez d’obscurité avec ce ciel. Je serai son soleil. Sa princesse des ténèbres. Belle comme le jour, profonde comme minuit. Une délicatesse toute en nuances de gris. D’un geste lent et sensuel, elle laisse une de ses mèches tomber en cascade noire le long de sa tempe. Clarté et obscurité en fragile équilibre. Elle est prête. Elle tire les rideaux de sa chambre. La ville lui parait splendide et mystérieuse à la fois, irréelle, presque hors du temps. C’est comme si ce tableau, de l’autre côté du voile, lui murmure des choses, comme si chaque porte demande à être ouverte. Mais elle se contente de passer son chemin d’un regard volontairement distrait. Sa robe, d’un noir étincelant, semble projeter un reflet d’infini sur les tapis de pourpre qui recouvrent le sol. Toutes les voix s’effacent devant la surface azurée du silence, qui ne laisse de place que pour les mots de l’esprit. Il n’y a plus qu’elle, seule face à cette fenêtre, image muette de la capitale plongée malgré elle dans les ténèbres de son destin.

Elle repense à lui. Comment savoir s’il sera là-bas ? Les pensées se bousculent tout à coup dans sa tête. Le doute, lentement mais sûrement, étend son emprise sur un esprit jeune et inachevé. Elle pose sa main sur la vitre, comme pour masquer ce reflet d’elle-même qu’elle ne veut pas voir, ce double qu’elle ne connait que trop bien. L’ombre qui vient du miroir, et avec laquelle elle a appris à grandir, à aimer et à regretter. Cette chose qu’elle n’accepte pas, même dans ses rêves les plus fous. Il ne viendra pas. De toute façon, il ne t’aime pas. Tu n’es rien d’autre pour lui qu’un jouet, une poupée que l’on prend puis que l’on jette. Comment peux-tu être aveugle à ce point ? Regarde-toi, assume ta part de noirceur. Tu crois lui plaire ? Ce n’est pas d’un visage dont tu as besoin, ni même de ces cheveux. Tu as besoin d’un cœur. Une larme naît et s’étend, elle grandit et glisse, inlassablement. L’éclat de diamant lui brûle l’œil, mais elle n’a aucun moyen de calmer la douleur. Elle n’en a jamais eu. L’œil innocent et bienveillant de l’enfance a été percé il y a trop longtemps. Au coin de l’iris perlent désormais l’eau et le sang, réunis dans une même étreinte. Tais-toi. Je vais aller au bal, et je vais danser avec lui. Il me reconnaîtra derrière mon masque, j’en suis sûre. Elle frotte la buée sur la vitre. De fines gouttelettes de rosée glissent le long de cadre. Le manoir pleure aussi. Ce soir, c’est mon soir. Je t’interdis de venir. Une ombre passe de l’autre côté du rideau, là où aucun regard n’a son empire. De venir ? Mais je fais partie de toi, depuis toujours.

- Emma. Tout va bien ?

La voix de sa mère, comme venue de nulle part. Elle s'essuie rapidement le visage, et se tourne vers elle en souriant. Elsa Grace se tient dans l’encadrement de la porte, sous un bouquet de roses desséchées. Splendide et ténébreuse, comme à son habitude. Une femme dans la fleur de l’âge, qui a tout pour séduire les plus grands salons londoniens. Mais le mariage ne l’intéresse pas. Les hommes sont faux et mauvais, disait-elle souvent à sa fille. Tu dois les mépriser comme je les ai méprisés. Aucun d’eux ne t’es indispensable. C’est folie de croire que l’on a besoin de l’amour d’un homme pour devenir mère. Emma s’avance vers elle, hésitante. On croirait voir en elle un étrange reflet décalé d’Elsa, plus jeune, plus hésitante, moins marquée par les épreuves de la vie. Jamais mère et fille n’ont été aussi semblables qu’en cet instant.

- Oui. Je pensais simplement au bal et…
- Du moment que tu ne danses avec aucun homme, tu as ma bénédiction. C’est déjà suffisamment humiliant pour toi de fréquenter les murs d’une académie mixte, alors danser avec un étudiant lors d’une soirée comme celle-ci dépasse l’entendement.

Les deux femmes marchent côte à côte dans l’escalier qui mène à l’antichambre du manoir. Dehors, Londres est plongée dans ce voile grisonnant qui précède l’apocalypse. Là, les sens sont troublés par la matérialité des êtres et des choses, et l’âme se perd dans les méandres inexplorés d’une conscience trompée. L’oubli et la mort guette à chaque coin de rue, dans ces bas-fonds irrigués de désespoir et d’agonie. Mais quand le regard se tourne vers le ciel, l’esprit y voit autre chose. Emma y voit d’abord l’éclipse, belle, sensuelle et éternelle. Et puis une ombre se détache du firmament, comme un fragment de néant peint sur du papier de verre, l’image brumeuse d’un lieu aussi onirique que fascinant. Le Léviathan plane là, à moins de deux lieues des têtes des passants, signe étrangement familier d’un ciel devenu mer, d’un monde qui se retourne. Les repères s’effacent, l’Est devient Ouest, et tout ici revêt l’odeur maritime des vents du grand large, porté par l’invisible houle qui ne s’interrompt jamais. La jeune fille est fascinée par les courbes élancées et disgracieuses de l’animal-machine, par les contours saillants de cendre et de vapeur qui recouvrent son corps, par les formes voluptueuses de la proue qui semble presque caresser de son ombre les plus hautes cheminées de Londres. En quinze ans d’existence, elle n’a jamais rien vu de tel.

La barque est toute proche désormais. Le premier pas demeure le plus difficile. Emma jette un dernier regard en arrière avant de monter. A ses côtés, Elsa demeure impassible, le regard rivé sur les toits de la ville, ignorant totalement le marin qui est aux commandes de l’embarcation. La jeune fille met son masque. C’est un morceau de velours noir taillé finement, reprenant les formes ésotériques d’un renard élancé en pleine course. L’emblème de sa famille depuis des temps immémoriaux. Un objet à la fois singulier et banal, un visage dont on se pare le temps d’une soirée, d’un sourire, d’une danse. Ses cheveux blonds ondulent au gré du vent des côtes, celui qui est apporté par les effluves fantômes du navire tout juste réel. Londres s’évapore sous ses pieds tandis que le monstre, de plus en plus impressionnant, gonfle et se dessine au-dessus de sa tête, projetant son ombre jusqu’au fond de son œil au bord des larmes. Je me sens étrangement bien ici. Je me sens presque chez moi. Et la ville parait si insignifiante vue de là, si fragile que si je pouvais, l’espace d’un instant, m’y perdre, je le ferais. Ombre, lune et étoiles, je ne vous décevrai pas. La barque traverse une volute de fumée plus épaisse que les autres, et la jeune fille perd de vue un instant la terre ferme. Sensation de courte durée. Bientôt, la voilà arrivée sur le pont du prodigieux navire, parvenue à la frontière de ces deux mondes réunis le temps d’un soupir. Une étreinte contre nature.

Les invités se mélangent en longues chaînes colorées, faites d’argent de de bronze, à la lueur d’un soleil qui n’est plus que souvenir brumeux. Emma le cherche du regard. Impossible de savoir s’il est déjà arrivé. Je ne connais même pas son nom. Je ne suis même pas sûre de le reconnaître. Les masques se succèdent, semblables et différents à la fois, allant et venant dans une étrange danse macabre, remous languissants et incertains d’un temps indescriptible qui se contente d’être. Les sons deviennent plus lointains – projetés contre des voiles invisibles, ils s’y brisent comme l’écume des vagues sur les rivages du souvenir. Elle reste là pourtant, au milieu de la foule, à attendre l’inconnu, ne portant en elle que sa jeunesse et ses certitudes. Est-il trop tôt ? Est-il trop tard ? Comment savoir s’il est temps en effet, quand le ciel lui-même oublie la vibration qui précède l’origine du monde ? Je n’ai qu’à attendre que l’on m’invite à danser. Ce n’est pas si difficile. Les images se succèdent inlassablement. Emma cherche sa mère du regard. Il ne lui faut que peu de temps pour croiser à nouveau son visage, même dissimulé sous un masque de pourpre. Pourvu qu’elle m’oublie. D’un geste nerveux de la main, elle remet sa mèche brune en place. Sois invisible, sois une ombre, cache-toi. C’est comme ça qu’il te reconnaîtra.

Un grondement se fait entendre dans le lointain. Impossible de savoir s’il vient de l’abîme ou du ciel. Impossible de savoir même s’il est réel. Ici, tout semble inversé, tout n’est qu’illusion. L’ombre étend son emprise sur tous les cœurs et toutes les âmes, c’est une ode à l’obscurité qui se répète, encore et encore, c’est la chevauchée fantastique du Mal, les fleurs fanées de l’innocence assassinée, le prélude aux maux innommables de demain. Emma ne remarque pas cette petite musique, tant elle a d’yeux et d’admiration pour tout ce petit monde qui danse, dessine, joue, parle, écoute, tombe, embrasse et tue. Une société qu’elle ne demande qu’à rejoindre. Aimer et être aimée en retour. Je suis Emma Mélissa Iris Grace. Je suis juste moi. Mon ombre est restée sur Terre, et mon cœur est là.

A bord de la baleine mystérieuse, flottante, volante dans les airs comme sur les mers, Nalia déambulait à travers la foule. A peine flambant neuve, comme si elle renaissait de ses cendres, éternelle, immortelle, comme si le temps n’avait pas de conséquence. Déjà l’éclipse de brume s’emparait de la ville. Pour un tel spectacle il fallait des témoins, beaucoup de témoins pour ce véritable miracle. La jeune Sambre était à la recherche de personne qu’elle connaissait, de sa sœur, d’hommes inconnu qu’elle pourrait envouter de son pouvoir pour simplement s’amuser. Dans un coin, ou peut être même en plein milieu de la foule, cela serait très amusant. Mais ça lui était impossible. Les masques cachaient les identités, c’était bien évidemment le but mais il était difficile d’arriver à connaitre l’interlocuteur derrière. Parler à l’inconnu, ou peut être à une connaissance, le vrai du faux se mélanger, la vie et la mort, le réel et l’irréel. Les mondes se superposés pour n’en faire plus qu’un. Les habitants commençaient à affluer sur le pont, la magie des lieux faisait son effet. Paré de son masque de sang, vêtue de noir, peut être était-elle facilement reconnaissable. Qu’importe, elle pourrait toujours jouer sur le mystère pour être à son avantage. Dans ses pensées, à travers son masque, elle regardait les personnes danser, parler, s’amuser, le brouhaha des voix s’élevaient dans le ciel, empêchant son ouïe de percer un bruit plus ou moins distinctif des autres. C’est alors que son attention fut attiré par quelque chose. On tirait sur sa robe. Comment avait-elle fait pour ne pas sentir la présence de cette personne à ses côtés ? Quelqu’un cherchait à avoir son attention. Nalia ne vit rien sur le coup, ça n’était pas en face d’elle. Elle baissa la tête et découvrit une petite fille qui indiquait une direction de son doigt. Cela expliquait les choses en partie. Comme tout l’équipage des brumes, la fillette semblait aussi transparente qu’eux. Un rêve ou la réalité ?

Elle se laissa tenter par cet entre deux monde. Son regard s’éleva vers le ciel, et au dessus de tout ce monde se dresser des fils. Au bout du fil, une acrobate. A cette distance il était impossible de savoir si c’était une fille ou un garçon, mais au vu de la silhouette gracieuse et fine qui se dessinait elle semblait féminine. La funambule commença son spectacle. Elle était souple, douée, magnifique dans sa tenue costumée. La gracieuse acrobate montrait sa parfaite maitrise de l’équilibre, de son corps ne faisant qu’un avec le fil d’argent. C’était incroyable, d’une beauté époustouflante. Nalia l’a regardait avec de grand yeux ébahi. Elle n’avait jamais vu ce genre de chose. Elle en était émerveillée. Ses figures étaient parfaitement exécutés, sans erreurs, sans peur, avec assurance et détermination. Les gens autour d’elle regardaient de la même manière, complètement sous le charme. La petite fille était aussi émerveillée, rieuse, elle disparu dans la foule aussi vite qu’elle était venue. La danseuse des brumes, toujours en équilibre finit par s’élancer à l’aide de ses fils pour retomber sur le ponton du navire. Avec simplicité et grâce, époustouflante de son agilité. Des applaudissements et des cris de surprises s’élevèrent pour féliciter la funambule. Un rire cristallin en guise de remerciement pour la foule. Elle vient se mêler à la foule, sautillant de ses pas légers en chantonnant quelques douces notes.

Le temps reprit son cours normal. La brune au masque de sang repartie à la recherche de nouvelles rencontre. Se frayant un chemin parmi les vivants et les ombres des brumes, elle cherchait toujours sa sœur ou d’autres personnes de sa connaissance. Elle ignorait que dans quelques instants un incident aller se produire. Autre chose que l’éclipse. Au lointain elle entendait la musique sourde d’un harmonica et à nouveau elle fut surprise par la belle acrobate. Chantonnant des sons merveilleux elle l’attrapa par la main et l’emmena ailleurs. Sa mélodie teinté suavement, quelque chose de chaud, de torride, d’enivrant, elle se laissa entrainer par sa danse et ses mouvements jusqu’à un endroit un peu plus reculé et solitaire. La funambule l’a mena sur une passerelle où déjà deux autres femmes étaient présente. Elle les rejoignit, toutes trois regroupés comme une œuvre d’art vivante. Une autre brune, qui semblait être comme elle et une jeune femme blonde, masque de glace. Elle ne les connaissait pas, du moins derrière ses masques. La danseuse au costume d’arlequin les regarda toutes les trois, s’inclina et se frotta les mains comme si elle semblait ravie de cette vision. Elle offrit le spectacle éblouissant de boule de lumière de toutes les couleurs en direction des trois femmes avant de disparaitre entouré de brume. Nalia regarda les deux autres filles, elle leur souria et les vit à leur tour faire des boules magique. Une prise de flamme, l’autre de glace. Elle décida d’en faire de même. Touchant une boule d’or de sa coupure du poignet pour que le sang prenne la couleur de la bulle. D’or elle se transforma en rouge sang.

-« Je suis ravie de me trouver en votre compagnie mesdemoiselles. La petite acrobate nous a réunit...j’ignore pourquoi mais nous pourrions mettre à profit pour regarder le spectacle de l’éclipse et de découvrir les mystères du Léviathan. »

Qui sait ? Peut être qu’après les deux jeunes filles voudraient bien partir à la découverte du navire et de ses recoins sombres . L’éclipse n’en était qu’au commencement, la princesse au masque de glace avait raison. Elle semblait être familière des brumes et connaitre ce milieu. Nalia regarda le ciel, où les ombres et la nuit semblaient s’emparer du monde. Un peu plus loin sur le navire, la foule remuer, certain courrait, quelque chose s’était passé. Elle se rappela le son de cet harmonica...

-« Je crois que nous avons été mise à l’abri d’une catastrophe. Quelque chose a du se produire de l’autre côté. »

L'écuyer bataillait avec la fermeture éclair de la combinaison de sa championne. Plus il la remontait et plus la majestueuse poitrine de l'héritière de Dante, trop compressée par les langueurs élastiques du latex, menaçait de faire éclater les coutures, et de déborder en une orgie de chairs laiteuses. Les maladresse du dévoué jeune homme excédaient la grande brune et elle contenait à peine son impatience en reniflant et soufflant bruyamment par les narines. Enfin après une attente qui parut durer une éternité, le garçon poussant un soupir de soulagement réussit à dompter ces seins qu'il en était venu à temporairement haïr, et à faire coulisser jusque en haut la glissière. Pour tout remerciement, l'ombrageuse neuvième année, peu habituée à montrer un quelconque signe de gratitude, le repoussa d'une bourrade pour se rapprocher de cette immense glace murale, qui occupait narcissiquement l'une des muraille de la chambre en désordre. Tournant sur elle même, en prenant bien soin de faire couiner et gémir ce tissu plastique qui la moulait autant qu'il l'étranglait, elle s'admira. D'abord elle fronça les sourcils, critique et peu amène, et puis forcée de constater que son disciple ne s'en était pas si mal tiré, elle finit par écarter ses lèvres couvertes d'un épais maquillage d'encre noire et gluante, en un sourire rapace. « -Il n'y a pas à dire Suffer. Je suis une putain de bombe. »

Aveugle depuis des années, cet étudiant de septième année aux yeux carbonisés recouverts d'un pudique foulard de soie, ne put qu'acquiescer diplomatiquement d'un bref hochement du menton, tout en sachant très bien que la championne se contrebalançait de son opinion. Et avant que la détestable héritière n'ai eu le temps de faire claquer la langue pour lui siffler un ordre, il fut dans son dos. A tâton, de ses mains habiles au toucher accru par sa cécité, il recoiffa sommairement sa championne, de façon à pouvoir lui fixer sur le crâne ce masque rituel qu'elle s'était choisie. Mais Talia toujours impatiente, la faute à ces quelques grammes de drogue qu'elle s'était enfilée dans les narines, ne lui simplifiait pas la tâche, et bougeait, se trémoussait, en prenant un malin plaisir à frotter son postérieur bombé contre le bassin du jeune homme. « -Allez, allez...Bouge ton cul! » Aboya encore l'héritière, alors que l'écuyer venait de lui faire mal, en tirant malencontreusement une mèche de cheveux. Puis le demi masque, trouva enfin sa place sur les traits sauvages de l'héritière. Relevant la tête, se passant une langue noire sur ses lèvres lascives, Talia observa l'effet avec un narcissisme assumé. La pièce ornementale était étrange, inquiétante. Elle représentait la partie supérieure du museau épaté d'une panthère noire. La sombre fourrure qui le couvrait était réelle, de même que les crocs d'ivoire couvert de sang caillé que l'on avait laissé en décoration. Tribal et primal, l'objet contrastait durement avec la modernité assumée de la combinaison de latex luisant qui moulait le corps de l'héritière.

Deux heures plus tard, et après avoir manqué de se tuer aux moins trois fois en traversant la ville juchés sur l'énorme moto de course de Talia, la Panthère et son écuyer faisaient leurs premiers pas sur le pont branlant du Léviathan. Il fallait être d'une agilité surnaturelle, pour ne pas dire démoniaque, pour réussir à se déplacer au milieu de ce chaos de coursives, de planches pourries, et de passerelles peu commodes, lorsqu'on était dressée sur plus d'une quinzaine de centimètres de talons et de semelles compensées. Mais la Féline passa l'épreuve haut la main, et de sa démarche chaloupée, annoncée et dénoncée, par l'ample, serpentin mouvement de balancier de ses hanches féminines, elle se fraya un chemin entre les différents convives. Privée du sens de la vue, par toutes ces nappes de brume qui follatraient à ces altitudes, elle se rabattit sur son odorat et son instinct, pour chercher à capter la présence de sa sœur. L'aveugle la suivait à petits pas prudents, en se concentrant sur l'écho enlevé, martial, des foulées talonnées de sa championne martelant et rayant les lattes glissantes du plancher.

« -Une catastrophe ? Pire que voir deux pétasses nymphomanes regroupées sur le même bateau? » Ronronna Talia en surgissant des ombres argentées, pour se couler avec tendresse dans le dos de sa sœur. En guise de gants, la fille de Dante, avait enfoncé ses mains dans d'obscures pattes de panthères qui avaient été prélevées sur le corps torturé d'une pauvre bête. En plus d'être accordés à la fourrure soyeuse de son masque, ces ornements avaient le mérite d'être de formidables armes dont les griffes rétractiles qui pouvaient jaillir à volonté n'avaient rien perdu de leur potentiel tranchant. La poitrine écrasée contre les omoplates de Nalia, les babines pressée contre la nuque de sa jumelle, elle mordillait et tétait sans pudeur ni vergogne la peau aimée. Que lui importait ces regards surpris qui s'étaient posés sur sa personne lorsqu'elle s'était extirpée d'une nappe de brumes pour briser, saccager, la fragile harmonie de cet instant de paix façonné par les arts exquis de l'acrobate ? De ses pattes aux coussinets râpeux, elle comblait de quelques caresses appuyées sur les voluptés de son adorée, ces heures froides et solitaires qui les avaient séparé. « -Je t'ai entendu parler... Je ne te savais pas si sensible aux charmes de l'Eclipse » Ricana la Succube tout en titillant du bout pointu de sa langue, le lobe d'oreille de sa sœur. « -Suffer ? Nalia a besoin d'un petit remontant. » Et dans cette main griffue que lui tendait d'autorité la championne, toutes griffes dehors, l'écuyer aveugle déposa un petit sachet de poudre, hermétiquement clos.

Sans vergogne, elle qui adorait tant être au centre de toutes les attentions, Talia fit jouer très délicatement la fermeture éclair de sa combinaison. Le latex qui d'ordinaire était refermé très haut, jusqu'au cou, se sépara en soupirant, pour dessiner dans sa béance, un profond, insondable décolleté à la Démone. Et sur les rondeurs laiteuses de sa poitrine, dont la peau était si fine qu'elle laissait deviner tout le lacis de petites veinules bleutées courant sous le derme, elle renversa la drogue poudreuse. Les minuscules flocons de poison de rêve s'étalèrent sur ses seins, qu'ils recouvrirent comme du sucre glace venant napper un gâteau. « -Respire et inspire chérie. La nuit n'en sera que plus belle... » Minauda la championne en agitant son buste sous le nez de Nalia. Insolente, elle surveillait de ses yeux froids, agressifs, qui scintillaient dans les fentes obscures de son masque, les autres invités. Finalement elle s'adressa aux filles les plus proches. « -Vous pouvez aussi venir vous repoudrer le nez, si le cœur vous en dit. Il y en a bien assez pour tout le monde. » Rejetant la tête en arrière, relevant son mufle de panthère vers le ciel, comme une louve qui voudrait hurler à la Lune, elle partit alors d'un rauque, profond éclat de rire. C'était une joie malsaine. Purement, simplement...animale.

Le masque de Talia en y ajoutant des crocs et de la fourrure et la combinaison.