[Intrigue] Le Léviathan des Brumes (ouverte à tous)

Le talon de sa botte frappait le pavé de la rue londonienne à un rythme soutenu et vif. La louve grondait, elle grondait et ricanait. Malgré son âge encore jeune, l’adolescente avait déjà une longue et riche derrière elle. Des chasses, des batailles, des entraînements. Sa vie était incroyable et douce. Tellement douce. Pourtant, malgré tant de douceur, Gemme était loin d’être douce. Même si son apparence le laissait penser. Ses longs cheveux bruns étaient remontés en un chignon fait à la hâte, son éternel blouson de cuir clouté l’habillait avec classe et sauvagerie. Ses jambes fuselées, moulées dans un jeans sombre se terminait par des bottes à talon en argent. Son aura animale la rendait attirante, intriguante, sexy. Malgré son jeune âge, la jeune fille avait déjà des allures de femmes, des allures de reine. Et son petit côté fragile, lié à sa taille fine n’était qu’illusion. Malgré tout l’amour dont elle était entourée, malgré toute la douceur que ses parents témoignaient à son égard, Gemme était une louve. Elle était animale, bestiale, brutale. Déjà à 16 ans, elle était crainte et respectée.

L’air de la soirée était frais, il était brumeux. Mais la louve n’avait pas peur. Elle n’avait peur de rien. Elle était seule mais n’avait besoin de personne. Ses pas la menaient tranquillement au gré de ses pensées. Ce soir elle avait eu besoin d’air. La journée avait été longue, trop longue pour elle et ses problèmes d’immobilités. Alors après avoir longuement écouté les tirades moralisatrices de Garance, la louve était sortie prendre l’air. Son amie l’aidait tout le temps. Même hors de l’académie. Mais parfois c’était trop pour la louve. Car Gemme détestait l’école, elle détestait la théorie. Elle ce qui lui plaisait c’était la pratique. Les longs entraînements magiques. Les entraînements physiques qui la poussaient encore et encore à se surpasser. La découverte de ces petits muscles sournois et tellement discret qu’il fallait attendre d’avoir dépassé ses limites pour les sentir douloureux. L’adrénaline des longues chasses en famille, de cette volonté d’être la première à refermer ses crocs sur la gorge d’un cerf, ou d’un sanglier. Le souffle court mais discret, les pattes glissant sur le sol sans aucun bruit, avançant contre le vent pour ne pas être repérés par le gibier. Ou les chasses dans Londres, à la recherche des traitres se dressant contre l’autorité de son père, régent de l’Onyx.

Gemme remontait une rue pour entrer à l’Ignis Taverne. Un bon verre, une bonne baston ou une bonne nuit de débauche, la louve ne savait pas encore très bien à quoi elle consacrerait sa soirée. Mais elle avait besoin de se dégourdir les jambes et de se vider la tête. Mais alors qu’elle continuait à remonter la rue, une barque se détacha dans le ciel sombre. Grondant sourdement, sa lèvre supérieure venant se soulever un peu montrant ses crocs immaculés, méfiants et menaçants. Elle suivit l’embarcation du regard jusqu’à ce que celle-ci s’arrête devant elle. Deux matelots l’y attendaient alors qu’elle restait méfiante. D’un geste de la main il lui désigna toutes les autres embarcations descendantes en ville où remontant à l’espèce d’énorme baleine volante. Un long grognement s’éleva d’elle à nouveau. Quelle était donc cette mascarade ? Encore une surprise de l’Eclipse des Brumes ? Son père lui avait raconté des tas de choses sur cette grande marée de brouillard qui avait enveloppé la ville depuis quelques temps. Gemme n’avait pas peur. Elle était curieuse de voir où ses hommes voulaient l’emmener. Et si c’était un piège, la louve était largement en mesure de se défendre. Alors d’un bond souple et agile, elle grimpa à bord et découvrit le masque. Un sourire carnassier se dessina sur ses lèvres. Anonymat. Douce anonymat. Douce liberté. Mais la louve aux sens aiguisés n’avait pas forcément besoin de voir pour reconnaître. Alors elle pourrait démasquer les gens sans même lever les masques. Elle se saisit de celui posé là à son intention, raffiné et élégant, contrastant avec son allure simple presque négligée. La louve le porta à son visage et il l’épousa avec grâce, avec magie, formant comme une seconde peau, s’ajustant à merveille aux traits de son visage, tant et si bien que c’était comme si elle ne le portait pas. Et son blouson de cuir se transforma en une longue tunique assortie tombant à la moitié de ses cuisses sur son jeans. Elle esquissa un sourire en coin.

Les hommes commencèrent leur ascension, nullement gêné par le poids plume de la louve. Elle regardait, adossée au bord de la barque, l’immense engin volant au milieu des étoiles, surplombant les brumes de la ville. Il ne fallut pas longtemps à la barque pour arriver. Gemme sauta sur le ponton et regarda autour d’elle. La chasse pouvait commencer. Elle se glissa entre les gens, entre les employés, sillonnant le bois de ses talons métalliques, les gens se retournant sur son passage. Mais pour l’heure elle ne trouvait pas de proie à sa convenance alors elle avançait dans la foule, à travers la brume, regardant les gens, les masques, humant l’air pour reconnaître les gens. Elle se coulait contre les corps sans jamais les toucher, sans jamais être touchée. Discrète et fatale, elle aurait pu dépouiller tous ces gens mais elle sentait qu’il y avait plus à faire que jouer les piques pocket. Elle entendit la voix d'une enfant au loin mais cela ne la dérangea guère, ne l'intéressa pas. Elle se laissait guider par son instinct attendant que la soirée prennent enfin une tournure intéressante.

Immense n'est pas suffisant et gigantesque non plus, tout simplement parce que tout paraît fade à côté. Il est juste indescriptible, et même le mot légendaire ne lui va pas. Arthur ne trouve pas, n'arrive pas à mettre des mots sur ses pensées, si ce n'est des idées. Son esprit est vide, blanc de tout vocabulaire, tandis que ses yeux ne suivent rien de précis. Ils regardent tout à la fois, que ce soit les pales, la carcasse de l'engin, les algues le recouvrant, les hublots, les cheminées crachantes, ou même la fumée. Tout, absolument tout y passe et fait l'objet de son observation. Mais il y a tellement, tellement de choses à voir, tant de détails à scruter. Alors ses yeux ont du mal à tout voir, tout regarder, tout assimiler. Et son esprit vagabonde, fait presque une overdose ; mais ses doigts suivent, se meuvent, et Arthur n'y peut rien. Il n'y fait pas attention. C'est comme un automatisme. Sa main se glisse sous sa veste, puis pénètre dans sa poche intérieur pour saisir son carnet de croquis et le crayon qu'il a toujours sur lui. Puis il se met à dessiner sur une page vierge, la remplit d'un croquis qui prend tout l'espace pour y ajouter des détails et autres annotations. Il ne fait que ça, n'a que ça à faire, et cela lui convient parfaitement. Comme s'il était venu aux alentours des barques prêtes à faire le voyage jusqu'au Léviathan uniquement pour dessiner, et non pour embarquer sur la baleine mécanique.

- Arthur ! Arthur ! Elle l'appelle, essaye d'attirer son attention mais il ne l'écoute pas, il ne l'entend pas. Parce qu'il est trop occupé, trop absorbé, aspiré dans son art, dans sa fascination, tandis que la mine du crayon glisse sur le papier, qu'elle frotte pour tracer des formes droites, arrondies, et même des arabesques. Sans oublier les lettres qui indiquent les couleurs ainsi que les chiffres pour l'échelle qu'Arthur souhaite. Veut. Tout. Il pense à tout ce dont il aura besoin, tout ce qui lui sera utile pour recréer la bête mécanique, et tout ce qui l'entoure, sur une toile couverte de peinture. Et il n'oublie rien, ou du moins il essaye, afin d'être le plus précis possible, le plus fidèle, en immortalisant le dirigeable à sa manière. Et être heureux, complet, lorsqu'il tiendra son pinceau. Mais Arthur est interrompu dans son croquis. Il n'arrive pas à l'achever parce qu'une main se pose sur son épaule pour le tirer de sa concentration, l'en faire sortir. « Qu'est-ce que tu dessines ? » Le garçon lève la tête pour voir son père. Alors il lui sourit, heureux qu'il est, d'un air encore un peu enfantin, celui-là même qui trahit son jeune âge et son indifférence face à la vieillesse qui le poursuit. Mais un sourire sincère, empli d'une joie sans nom, de ceux qu'il arbore lorsqu'il tient un crayon ou un pinceau dans sa main. Le sourire d'un bonheur d'être.

- Le Léviathan ! Il est impressionnant et vraiment fascinant, tu sais, alors j'en profite pour faire quelques croquis même si c'est pas facile à cause des détails. Il continue à dessiner le temps de ses explications, frottant la mine de son crayon contre sa feuille, mais cette fois il délaisse quelque peu le dirigeable pour se concentrer sur ces barques qui emmènent les passagers à bord, tout en esquissant ces derniers. Il ne les oublie pas, ces rames, ces marins, ni ces personnes qui s'embarquent, et va jusqu'au moindre détail qu'il le peut, comme le pistil de ces fleurs piquées dans les cheveux de cette jeune fille assise dans l'une des barques, ni les arabesques ornant le masque de cette autre là-bas. Et il a juste le temps d'achever ces minuscules détails, de lever son crayon de son papier que sa mère l'appelle de nouveau. Alors il se met à courir vers elle et son père -qui l'avait laissé seul en voyant Arthur se plonger de nouveau dans son ouvrage- pour leur montrer ses croquis, à quel point il a réussi à retranscrire fidèlement le Léviathan et ses enfants sur le papier, d'une précision aussi mordante qu'un appareil photo dont il refuse de se servir pour la simple raison qu'il préfère fatiguer, user ses mains à tenir un carnet et en noircir les pages vierges.

De sa main libre, il pose un masque blanc, neutre, sur son visage dégagé à l'instant où il monte à bord de la barque qui l'attend. Et alors qu'il voit certains se concentrer sur l'immense baleine vers laquelle ils se dirigent, tandis que d'autres scrutent Londres des hauteurs, pendant que quelques-uns essayent de comprendre comment les barques arrivent à flotter pour se hisser jusqu'au Léviathan, Arthur, lui, continue d'observer et de dessiner, que ce soit l'intérieur de la barque, le marin qui pousse sur ses bras pour mouvoir les rames, ou les autres passagers. Même d'autres détails de la baleine passent des yeux du garçon à son carnet. Jusqu'à ce qu'il arrive à bord de cette dernière. Alors, comme lorsqu'il a embarqué, il délaisse son œuvre durant les quelques secondes qui lui suffisent pour descendre de la barque, avant de s'enfoncer dans les entrailles du Léviathan.

Il est seul. Seul parmi les autres convives, mais cela ne le dérange guère tout simplement parce qu'il est ravi. Ravi de pouvoir dessiner la baleine de l'intérieur, de profiter de l'allégresse générale, mais surtout ravi d'avoir autant de modèles. Des modèles naturels -leur déguisement mis à part- qui ne prennent pas une quelconque pose. Des modèles qu'il immortalise dans l'instant, en somme, et qui lui paraissent beaucoup plus agréables à dessiner que ceux dont il fait les portraits. Alors Arthur déambule, se mêle à la foule, tout de noir vêtu qu'il est et orné de son masque blanc qui lui cache l'intégralité du visage. Il scrute, il observe. Et il dessine encore et encore, submergé par ce bien-être qu'il ressent de pouvoir coucher sur le papier tout ce qu'il voit et d'en faire une multiplicité de toiles uniques. Et même la possibilité de danser, de voir de plus près certains costumes, le met en joie.

Une fois tous les Neuf années avait lieu un phénomène unique sur la ville de Londres, et ce pendant une période de Neuf Jours consécutifs. L’Eclipse, plonge alors al ville dans un monde brumeux, où le brouillard fait se mêler jour et nuit pour que le crépuscule règne en Maître durant cette période. Sanguine et Roussia sont déjà parrées de leurs costumes pour le Carnaval. L’une d’habits rouge sang et d’un loup de dentelle recouvrant son front et ses joues, dessinant un délicat papillon carmin sur sa peau, l’autre vêtue de cuir, Canelle restera dans la forêt, ne vous accompagnant pas. Roussia n’a pas de loup ni de masque, seulement des peintures tribales sur le visage, faites d’ocres et de jus de plantes tinctoriales. Cela suffit à la rendre méconnaissable à qui ne la connaît pas.

Alors que vous êtes toutes trois au salon, elles t’interrogent sur le fait que tu ne sois pas encore prêtes. Un sourire en coin orne tes lèvres alors que tu leur demande de t’attendre pendant que tu vas à ta chambre, te dévêtant et ne gardant sur toi que tes sous vêtements. Puis, prenant deux objets de tissus que tu as confectionné pour l’occasion ainsi qu’une cape que tu mets à tes épaules, tu les rejoints, faisant signe de te suivre. Sortant alors et te dirigeant vers la forêts, tu ceint la ceinture de tissus à tes reins et la plus petite bande à ton front. Toutes deux sont doublées et remplies de terre et d’humus de la forêt. Une fois à l’endroit voulu, tu recherche cette connexion particulière d’avec les plantes grâce à ta magie chamane. Tu les appelle à toi. Lierre, violettes, pervenches… Toutes viennent à toi amoureusement, gravissent tes jambes, s’enroulent délicatement à ta taille et trouvant la terre nourricière que tu as préparer…. Rapidement, la masse végétale te recouvre totalement en une magnifique robe de lianes et de fleurs. Te tournant vers tes consoeurs Amazones tu vois à leur regard que tu as réussie à les surprendre. A ton injonction, de petites pensées, des violettes et du lierre viennent à ton front, recouvrant ton visage d’un entrelac de lianes et de petites fleurs délicates parfumant l’air autour de toi.

Une fois fin prête tu rejoint Roussia et Sanguine, offrant une caresse à Canelle. Les plantes bougent à tes mouvements, provoquant des vagues mouvantes, sans jamais dévoiler ta peau plus que nécessaire. La terre que tu as entreposé dans ces fins tubes de tissus serviront à les nourrir durant le temps du Carnaval. Marchant d’un bon pas, vous traversez des zones de fêtes, discutant de tout et de rien. Tu songes à ta famille qui doit non pas s’inquiéter de ton absence à leur côté, mais plutôt être furieuse que tu découches ainsi. Mais tu es Amazone de tout temps. L’époque lors de laquelle tu subissais les brimades paternelles sans mots dire est révolue. Fièrement, tu profites de cette escapade auprès de celles que tu considères comme ta véritable famille. Celle du cœur, choisie alors que tu n’as pas de liens véritable avec celle du sang qui te méprise de par ta naissance si particulière. Ne voyaient-ils donc pas que tu étais autant Améthyste qu’eux ?? Seule ta notion de la justice et de la faire appliquer était différente. Ton libre-arbitre également…. Tout cela venait de ton sang si particulier. Mais grâce à Sanguine et Roussia, tu arborais ces différences fièrement à présent, n’en ayant nullement honte comme auparavant. Soupirant doucement, tu fais un tour d’horizon du regard alors que vous cheminez toutes les trois par les rues. Tu n’aperçoit aucunement les membres de la famille Ravenwood, tu n’entend pas leurs voix. Alors tu te défaits de ces mauvais souvenirs, tu tentes de ne pas y penser pour profiter de la fête à venir.

C’est à ce moment qu’une barque provenant visiblement des cieux vient à vous. Perplexes tout d’abord, vous vous dévisagez toutes trois avant de décider à y monter. L’embarcation est assez grande pour que vous soyez à l’aise. Elle monte toujours plus haut jusqu’à venir vous déposer au sein d’un immense dirigeable ressemblant à un cétacé. Intriguées, vous descendez de la barque, remerciant doucement votre conducteur et allez chacune son chemin vous mêler à la foule, sachant que vous vous reconnaîtrez sans la moindre hésitation en cas de besoin.

Bien que cela soit un cadre unique pour fêter un Carnaval, cela ajoute du mystère, en ces moments particuliers de l'Eclipse. Nulle d'entre vous ne songeriez à être rester sur la terre ferme alors que tout ceci promet bien des surprises. Un dernier regard échangé entre vous, puis chacune va dans une direction.

Que la fête commence.

Johnny
"The wind that shakes the barley."


Musique : Johnny, I Hardly Knew Ya

« -Tu es toute jolie petite fée. Tu me rappelles les contes de mon pays. » Sourit l'homme à la casquette en levant ses lèvres, de ce bel harmonica d'argent, dont la musique avait été comme un appât pour la petite Erenesis. Il n'avait pas de masque, mais un foulard de tissu crasseux, le même que les docker ou les marins se plaquaient sur le visage lorsqu'il avaient à bosser dans la poussière. Il le remonta, et le réajusta sur sa bouche. Ses mains étaient agiles, vives, mais noires de crasse (de l'huile ou du charbon) et les ongles étaient brisés. Quand son regard qui scintillait sous la visière de son couvre chef populaire, il s'en trouva rehaussé, redessiné. De ses yeux verts, plus verts que les prairies humides, de cette Irlande natale dont il avait l'accent, il fixait la toute petite Saphir. « -Et dans mon pays les fées elles sont rigolotes. Piquantes et caractérielles. Elles aiment bien faire peur aux sorciers. » De loin il aurait été aisé de confondre l'homme accoudé au bastingage de bois pourri avec l'un de ses marin spectraux qui hantaient les cales du léviathan. Il en avait la carrure épaisse. Le cou de taureau. Le visage piqué de petites brûlures comme s'il avait été plongé dans un tourbillon d'étincelles. Mais force était de constater que la musique un peu éraillée qu'il avait tiré de son instrument, et que la châleur de ses muscles sur lesquels fumaient les volutes de l'Eclipse, étaient bien réelles. Tangibles et un peu menaçantes. Comme ses gros poings éraflés qu'il faisait craquer avec une habitude de boxeur.

« -Ca te dit de faire peur à une sorcière ? Juste pour rigoler ? Comme si tu étais une petite fée, et que tu devais m'accorder un vœu pour la St Patrick? » Demanda encore le mystérieux docker, à cette héritière si petite, qui le toisait pourtant avec une curiosité mutine. Cassant en deux sa taille, dieu qu'il était grand, il posa un genoux à terre face à Alice. Une posture de chevalier servant ou de conspirateur. Et visiblement en dépit de ses airs frustres, de ce débardeur taché qui couvrait à peine son torse, de ce vieux pantalon de toile qui protégeait ses jambes, il savait s'y prendre avec les enfants. Faire de sa grosse voix à l'accent étranger, mal aimé à Londres, une musique chaude, enveloppante. Il jouait aussi de son regard. De ses yeux trop vifs, trop effilés pour appartenir à un simple soutier. « -Tiens prend ce cadeau. On dirait un vrai... Mais c'est comme les chaudrons dorés que les fées d'Irlande oublient aux pieds des arcs en ciel ; juste un leurre pour tromper les sorciers. Et se moquer d'eux. Va le porter à la fille là bas. Celle avec les souliers de fer qui font du bruit et le masque noir et doré. » Il avait tendu un paquet de la taille d'une boîte à chaussure à Alice. Ce dernier était couvert d'un papier de mauvaise qualité, avec de jolis trèfles à trois feuilles, et fermé par des rubans verts et brillants. Comme ses yeux. Comme le souvenir des prairies du comté de Limerick.

« -Pour qu'elle sache que c'est de Nous, dès qu'elle aura le présent dans les mains, tu lui joueras un petit air d'harmonica. Une musique de fée... » Il lui adressa un clin d'oeil, releva son foulard, et joua quelques notes légères sur l'instrument. Deux fois de suite pour qu'Alice puisse l'apprendre par cœur. « -A jouer trois fois. Quatre c'est trop, deux c'est pas assez. » Il lui donna aussi l'instrument. « -Pour toi. Le cadeau d'un homme à une fée. En échange tu dois accomplir mon vœu et faire naître de beaux arc en ciel de flammes sous les pieds de cette fille. File maintenant ! Allez envole toi! » Lui ordonna t'il doucement en lui donnant une petite tape dans le dos pour qu'elle aille accomplir sa mission auprès de Gemme.

* * *

Pour quiconque aimait les dessins, le corps de Johnny l'Irlandais, le mythique dirigeant de la branche armée du Sinn Fein, était fascinant. L'homme avait de nombreux tatouages qui dépassaient des bretelles relachés de son débardeur. La plupart avait été exécutés de manière naïve. Au couteau et au charbon. Parce qu'il contaient des histoires qu'on ne pouvait confier aux habituels artistes tatoueurs. Sur le biceps gauche s'élevaient les massives portes de la prison de Blackgates. Et lorsqu'il contractait le bras pour empoigner la pioche ou soulever un putain d'anglais par le col, par un étrange effet pictural, le gonflement du muscle faisait s'ouvrir le portail et apparaître la tête rieuse d'un petit renard roux. L'épaule droite était marquée des harmonies dorées de la harpe d'Irlande. Une harpe d'ossements aux cordes remplacées par des fanons de baleine. Un hommage aux voix des membres de l'Ira tombés pour la cause, qui murmuraient toujours, lors des nuits venteuses. Quand à ses phalanges elles étaient couvertes de petites croix celtiques. En rappel des victimes de ce tueur, froid, implaccable, tout entier dévoué à sa résistance. Mais le plus marquant était surement ce gigantesque Phénix, ardent, qui brillait dans la brume, et dont les ailes de braises, s'échappaient des pans lâches de son simple vêtement pour lui enlacer le dos de sa châleur. Un oiseau de légende. Celui qui toujours renaissait de ses cendres. Et qui même abattu par les balles du Conseil des Neuf, continuait à brûler dans les ténèbres. Comme une flamme d'espoir à destination des générations futures.

Mais il tirait nulle vanité de ces ornements virils. Et c'était d'un pas trainant, la démarche d'un travailleur habitué à économiser ses forces, qu'il s'approcha d'Arthur. Le visage de l'Irlandais était masqué par le foulard remonté sur sa bouche, et voilé par les ombres de la visière de sa casquette poussiéreuse. Mais son regard vert. Vert comme les champs d'orge dans lesquels soufflaient les vents marins, scintillait de sa propre lueur. Il observa d'abord avec attention les dessins du garçon avant d’acquiescer en silence. Comme si ce qu'il y voyait lui plaisait. « -Ouais j'aime bien. T'as du talent petit, je t'engage. » Et disant cela Johnny glissa d'autorité une grosse pinte de Guinness entre les mains agiles du garçon. « -C'est l'Irlande qui régale. A la santé de ton premier job de reporter. » Ils trinquèrent (sans demander son avis au jeune Emeraude). Avec rudesse. Et la mousse gicla des bières noires pour leur rincer les doigts. Johnny avait une sacré descente. Bruyante et efficace à la fois. « -Bien tu vois la fille là bas avec le masque noir et doré et les chaussures à semelle de fer ? Dans moins d'une minute elle va être transformée en feux d'artifice. Et j'aimerais que tu immortalises la scène avec tes crayons. » Lorsque l'Irlandais reposa sa pinte vide sur une pile de caisses, les portes de Blackgates s'étaient réouvertes sur son biceps, et le petit renard roux tirait la langue à Arthur.

« -Tu comprends que moi je vais pas m'attarder dans le coin. Mais ton dessin tu l'apporteras sans tarder au pub de la Fée Verte. Ce n'est pas très loin de chez toi. A trois rues à l'Est. » Ajouta le puissant marin en clignant de l'oeil à l'adresse du garçon. Un signe simple, presque complice, et qui pourtant disait : nous savons qui tu es, nous savons où tu habites, nous savons qui sont tes parents. Nous c'était l'IRA. Le plus puissant groupe terroriste sévissant à Londres ; et que l'on disait capable de rivaliser de fureur avec les Molosses de l'Onyx, ou de violence avec les Légions des Neuf. Et leurs liens avec les Emeraudes, avaient toujours été troubles. Dérangeants. Puisqu'ils sévissaient dans le quartier en toute impunité. Les mauvaises langues, ceux des autres factions, aimaient à dire, que les artistes avaient toujours eu un faible pour les hommes d'idéaux. Ce que les Ashfield, laxistes et secrets, se gardaient bien de démentir. « -Fais pas cette tête mon gars ! Dès la fin de l'Eclipse, ton dessin ornera les murs de tout les pubs Irlandais de la ville. Ouaip la consécration ! » » Conclut Johnny en donnant une tape bien forte sur l'épaule d'Arthur avant de s'éloigner de sa démarche chaloupée. Une dernière fois il lança : « -N'oublie pas la Fée Verte. Dès que possible. Et fais toi payer une pinte. De la part de Johnny. » Puis le foulard fut remonté sur sa bouche. Sa casquette rabattue sur son front. Et la fumée des chaudières du Léviathan l'avala.

* * *

Il n'avait plus son harmonica donné à Alice. Mais cela ne l'empêchait pas de conserver un agréable sens du rythme et un amour immodéré pour la musique. Son allure était frustre, son débardeur tâché de suie, ses mains trop grandes et trop puissantes, ses tatouages intimidants et pourtant il dansait, et passait de cavalière en cavalière avec charme et légèreté. On ne pouvait résister à l'invitation perçante de ses yeux verts. Et lorsqu'il vous fixait de toute son attention et vous ouvrait tout grand les bras, c'était comme plonger dans les eaux tièdes de cet océan qui bordait les plages de son pays. Comment imaginer que cet homme qui marquait ses pas sautillants, d'un claquement de talon sur le pont branlant, était à quelques secondes d'expédier aux enfers l'héritière du régent Onyx ? Comment deviner que Thornielle qu'il guidait et faisait tourner avec adresse, au son de l'orchestre fantomatique du Léviathan, avait le même âge, que cette Gemme qu'il venait de condamner à illuminer l'Eclipse par ses cendres embrasées projetées aux quatre vents ? Tuer des femmes, tuer des enfants, tuer des anglais, n'avait jamais empêché le Phénix, de dormir ou de profiter de la vie. Avant d'être homme, avant d'être un sorcier, il était une flamme.

Cette flamme ardente que les Druides de L'Irlande conquise avait appelée de leurs vœux, afin de libérer les terres. Si le feu est beau. Si le feu peut se montrer joyeux et crépitant. Il est aveugle. Il est fou. Et il ne cessera sa course ardente, que lorsque toutes les villes, tout les champs à sa portée seront redevenus cendres et poussières.

Le ciel était de couleur ocre, orangé, ambre et de feu tel un avertissement pour une apocalypse imminente. C’était toujours ainsi dans ce quartier où seul les fous et les âmes perdues osaient s’aventurer. Une atmosphère mortuaire régnait. Les odeurs se mélangeaient. Entre les effluves de rouille et de sang, les narines des habitants étaient chatouillées par ce parfum incandescent qui effrayait quelconque humain qui n’avait âme noircit par des désirs pervertis. Une soirée banale et ordinaire, le quartier restait le terrain de jeu de Nalia. Il fallait bien qu’elle se fasse la main, et prospère dans son apprentissage des rituels obscures . La jeunesse, la fougue, elle n’était pas encore prête pour gouverner le monde des Enfers. Mais savoir que dans un futur proche cela sera son héritage, avec sa sœur, ça avait un arrière goût de toute puissance et de pouvoir. La futur reine déambulait dans ses rues qu’elle connaissait par cœur. Une envie de s’amuser, et d’exercer son pouvoir.

Intenable, les jumelles infernales faisaient la pluie et le beau temps. Aujourd’hui encore à l’académie, elles avaient défoulaient leurs foudres sur de pauvres innocents. Les hommes subissaient toutes les envies des filles Sambre, étant au centre de leur attention. Envies, désirs, perversion, orgies, bain de sang, elles ne cessaient de mettre en émoi les petits étudiants du Dahlia Noir. Elles usaient et abusaient de leur statut. Être championne était un réel privilège, et elles comptaient en profiter comme il se doit. Une vie de caprice qui ne s’arrêtait pas aux murs du Pandémonium. Une raison de plus pour impressionner les autres étudiants de l’académie. Et ainsi la succube ne cessait de pratiquer la magie et de se perfectionner sur le monde occulte. A la recherche d’une chose qui pourrait la distraire quand un grondement sourd se fit entendre. Un vacarme de tout les diables, et soudain la brume se levait pour envelopper toute la ville de son voile épais.

Le Léviathan. Il s’élevait au loin pour quelque fois descendre et venir frôler la terre. Avec lui, la brume continuait de s’approprier du terrain. Cela faisait de Londres une ville énigmatique, une ville fantôme. Enfin, c’était le fameux jour. Comment avait-elle pu oublier ? Tous les neuf ans, l’éclipse des brumes avait lieu. Un événement important, spécial, et quasi spectaculaire à voir. Nalia le regardait voler, il avait quelque chose de majestueux et à la fois d’inquiétant. L’éclipse arrivait et le Léviathan se levait de son long sommeil latent. Comme si la brume l’avait envouté, à moins que ça ne soit le charme d’un entre deux monde, elle était attiré par ce mystique moyen de transport. Elle aimait à penser que deux monde étaient en train de se superposer. Le voile de la réalité se déchirait peu à peu pour laisser place à un étrange passé tumultueux. Et à deux pas, juste devant elle une barque l’invitait à monter à bord du Léviathan. Un homme à l’aparence de fantôme, transparent, comme si il était lui aussi fait de brume.

Une folie. Certainement. Mais au moins elle aurait l’occasion dont elle rêvait. On aurait dit un bateau corsaire qui volait au dessus de la ville. L’équipage d’un autre temps et pourtant bien là, pour assurer une fête, voir arriver des milliers de passagers comme il fut un temps. La succube répondit à cette invitation d’outre tombe. Elle embarqua à bord de la gondole magique qui l’a menait vers les cieux pour rejoindre le Léviathan. Vêtue de noir, une micro robe très serré, qui l’a moulait parfaitement pour se fondre sur sa peau. ses cheveux châtains lui arrivant juste sur les épaules, il n’y avait que ses lèvres et ses ongles qui égayait. Rouge, la couleur du feu, du sang, de la guerre. Des petites chaussures à hauts talons.Elle voguait dans les airs, juste au dessus, remarquant ainsi qu’ils portaient des costumes. Une sorte de soirée masquée pour des rencontres mystérieuses. En plus de l’équipage d’un autre monde, elle pu distinguer déjà quelques autres personnes qui s’étaient laisser prendre par le somptueux Léviathan.

Le temps d’accoster, elle attacha rapidement ses cheveux en un petit chignon bas et effiloché. Avec son ongle elle s’ouvrit légèrement le poignet pour faire couler le sang. Après quelque parole en latin elle fit apparaitre un masque et un collier. La forme se dessinait joliment et le sang matérialisait les objets en s’imprégnant de sa couleur. Collier au ras du cou, comme si il était fait de cuir, donnant un air de femme soumise. Elle attacha son masque de la même façon. Juste pour masquer discrètement ses yeux azur. La barque flottante s’était arrêter à destination. L’homme qui lui servait de guide et de chauffeur fit une révérence majestueuse. La jeune femme esquissa un léger sourire et mit enfin les pieds sur le Léviathan. Peut être que Talia aussi se laisserait enivrer par le charme d’antan ? A moins qu’elle ne soit déjà à bord. Une petite reconnaissance des lieux s’imposait. Entre vivants et morts, entre au delà et autre monde, l’équipage fantomatique et les habitants de Londres se mêlaient parfaitement les uns aux autres.

Le spectre du père s'est enfuit. Il n'est plus là, parti dans les limbes du vaisseau, dans le fantôme des souvenirs, glissé entre deux portes. Peut-être qu'il joue avec elle, qu'il la défie de le suivre. Il faisait ça, avant, quand il avait un esclave au bout d'une chaîne et un sourire sur les lèvres...

« Moi je les connais les fées, elles me parlent, même. Ce soir je suis une Dame fée ! Pas juste une petite ! »

L'enfant, pleine de la morgue des fillettes sûres d'elles, gonfle son absence de poitrine de fierté. L'homme aux mains qui racontent des histoires l'a distraite de sa course au fantôme paternel, pour un temps. Pour une seconde ou deux. Elle penche la tête, malicieuse, mignonne, attentive, avec toute l'attitude du papillon captif devant la flamme vivante qu'il est. Une flamme verte, une flamme de prairie. Ses yeux à elle, d'air et de brumes, sourient. Ses lèvres refusent encore d'être trop favorables – où est papa? – même si leurs commissures se battent contre le pincement des dents, veulent se soulever. Montrer les quenottes, l'amusement. Mais elle est une reine et les reines sont dignes, ne se font pas séduire par le premier conteur aux doigts calleux venus. Même si elle a envie de toucher les cassures de ses ongles, d'apprécier la corne de ses paumes.

Elle prend le paquet avec l'empressement des mômes, un peu déçue que ça ne soit pas pour elle. Les fées ne sont pas des messagères, enfin ! On les courtise d'abord. On leur donne leur cadeau en premier. Elle souffle sur le mauvais papier qui noue le ruban, le fait crépiter, voleter, se torse. Penche la tête pour souffler plus près, le faire vibrer dans son haleine, devant ses lèvres en cœur. Les yeux toujours haussés sous son masque. C'est un cadeau pour se moquer des sorciers, ah ! Mais elle-même est sorcière. Papa est sorcier. Et l'homme aux jades et au cambouis l'est également. Elle le sait, parce que tout est ensorcelé ce soir. Elle hoche la tête : enfin son cadeau. Un harmonica, de la musique. Pour elle, en échange de la farce. Un harmonica ! Même pas un peigne ou un miroir. Même pas un musicien tout entier ! Elle sourit, cette fois, d'un petit sourire malin, espiègle, s'en va à la poussée qu'il lui imprime. Une petite enfant docile et bien décidée à faire une surprise de fée, ça oui ! Mais pas comme il l'a demandé. Parce que les fées sont caractérielles. Et qu'elle est la reine d'entre elles.

« Tu as de belles chaussures. Tu viens ? Je vais te montrer un tour de fée. Chut ! C'est secret. Un tour de fée à quelqu'un qui voulait te jouer un tour de sorcier ! »

Elle a attrapé la main de la fille aux souliers de fer, au masque si fin qu'il se voit à peine. C'est comme si sa peau elle-même était gravée, décorée, dorée. C'est joli. Les fées aiment ce qui est joli, surtout quand ça décore quelque chose qu'on sent si sauvage. La petite sourit de toutes ses dents, cette fois, en tirant sur la main de sa nièce, qu'elle ne peut reconnaître, puisqu'elle ne la connaît pas ; elle la relâche pour poser son index sur ses lèvres, chut ! Chut ! Et reprendre le cadeau laissé à terre, avec son vilain papier, son ruban de piètre qualité. Elle rit tout bas, s'infiltrant dans la foule, allant, passant, dansant ; elle veut retrouver le sorcier aux jolies mains râpées par la vie. Il danse. Elle fait glisser le paquet au sol, vers lui. Les danseurs alentours, eux aussi, le bousculent de leurs pieds. Il remue, le cadeau vert, on le fait tressauter. Est-ce que la fille au masque d'or l'a suivie ? Elle ne sait pas. Elle ne fait pas bien attention, la petite, elle est toute à ses jeux d'enfants. Et comme on la sait concentrée, Alice, quand elle est décidée à jouer !

« Monsieur le vert ! Je ne me souviens plus. »

Elle joue l'air, une première fois, soufflant dans l'harmonica comme il le lui a montré. Les gens dansent. Fêtent. Rient aux éclats. La musique sonne dans tous les sens et rien n'en a. Pourquoi en faudrait-il quand on vogue sans cap dans les brumes ?

« C'est comme ça ? »

Elle le rejoue encore, avec une moue montrant toute l'incertitude de l'enfance. Le présent farceur, talonné par un valseur, rebondit vers le couple. La jolie crinière blonde et son cavalier irlandais qu'elle aime voir tournoyer, comme elle-même fait tourner ses volants.

« Bien comme ça ? »

Elle le rejoue une troisième fois, pouffant de rire entre les notes, toute amusée de sa surprise au sorcier. Allez, envole-toi, c'est à ton tour maintenant !

La louve blanche allait et venait entre les couples et les gens. Les masques était magnifiques, hauts en couleur et en mystère, elle les trouve tous sublimes. Elle aimerait pouvoir découvrir les visages qui se dissimulent sous ces costumes. Le carnaval était magique pour la louve. A la fois mystérieux et très limpide pour ses sens aiguisés. De son odorat elle pouvait reconnaître les odeurs qu’elle connaissait déjà et savoir que sous ce masque se dissimulait l’un des élèves les plus populaires du dahlia ou l’un des taverniers du quartier rubis. La louve était donc à la fois frustrée mais aussi assez contentée. Car qu’elle n’avait pas forcément besoin de voir à travers les masques pour deviner qui s’y cacher. Sauf lorsqu’elle ne reconnaissait pas l’odeur. Mais elle savait que si un jour elle recroisait les gens, elle pourrait les reconnaître sans le masque. Elle volait entre les gens, croisant une jeune fille à la robe totalement fleurie ou une autre au costume orné de fleur de givre. Le printemps et l’hiver. La chaleur et la glace. Un contraste étonnant mais agréable. La louve glissa son regard curieux sur elles. Puis elle tourna son regard. Le crissement d’un crayon. L’odeur du sang. Le masque rouge ne laissait aucun doute quant à sa composition. Un long frisson coula le long de sa colonne, l’odeur éveillant en elle des instincts profonds, violents.

Mais bien vite, on détourna l’attention de la louve de l’odeur. Un homme se présenta devant elle. Il portait un masque incrusté de fine pierre précieuse. Un masque magnifique renvoyant la lumière par éclat. Mais on pouvait aussi voir les bancs de brumes flotter dans l’éclat pur des pierres. Il lui présenta son bras que la louve saisit avec grand plaisir et l’emmena virevolter pour quelques tours sur l’une des pistes où les danseurs tournoyaient avec grâce et classe. La louve esquissa un sourire charmé que le masque retransmis en s’étirant en un sourire mystérieux bordé d’arabesques noires et dorées. Gemme glissait sur la piste de danse, le bruit de ses talons métallique marquant le pas, avec grâce et aisance. Une souplesse animale, un charisme intense, dissimulés derrière un visage mystérieux mais loin d’être figé ou inanimé. La brume avait offert à la louve un cadeau de toute beauté, qu’elle accueillait avec joie et respect et dont elle usait avec beaucoup de bonne humeur, comme un remerciement plus fort encore. Cadeau que la louve lui rendrait à la fin, avec humilité.

Et finalement, l’homme la relâcha, pour aller danser plus loin. Gemme le salua avec malice et s’éloigna. Elle recommença à aller et venir autour des gens, se glissant entre les corps, découvrant les masques et les déguisements, en découvrant aussi le navire. Ce grand Léviathan qui accueillait ce soir tant de monde au pays des brumes, au milieu des nuages. Gemme sourit en regardant les étoiles. Elle s’en sentait à la fois très proche d’elle mais aussi à des milliers de kilomètres. Pas seulement sur le plan physique. Mais vraiment sur le plan émotionnel. Car Gemme savait que les étoiles étaient pures et douces. Et elle sentait au fond d’elle qu’elle n’avait pas la carrure. La petite violoniste de la maison close elle, l’avait. Elle était toujours douce, toujours souriante. Toujours pleine de lumière et d’espoir. Malgré le contexte très noir dans lequel elle grandissait. Et pour ça Gemme l’admirait. Et la détestait aussi. Mais la louve était fière de sa vie. Car elle avait, comme son père, beaucoup de valeur et de courage.

Lorsqu’elle baissa le regard, il se posa sur une petite fée. Gemme esquissa un sourire face à l’enfant mignonne et agréable qui se tenait là. Lorsque sa petite main se referma sur celle de la louve pour l’entraîner. Elle parla de ses chaussures mais aussi d’un sorcier ayant voulu lui faire une mauvaise blague. Perplexe, la louve se laissa entraîner jusqu’à ce que la petite fée s’arrête. Elle regarda la fillette faire glisser le paquet sur le sol. L’odeur de l’enfant chatouillait les narines de la louve. Pas une odeur connue de l’académie. Pas une odeur connue de l’Onyx. Mais pour le moment Gemme n’arrive pas à savoir d’où elle la connait. Elle écoute alors la fillette parler à un homme. De grande stature, à la carrure impressionnantes, aux mains râpées et usées par le temps. Un homme imposant, impressionnant. Un irlandais. Bien sûr. Le papier aux trèfles aurait dû lui mettre la puce à l’oreille. La louve gronde en voyant le paquet brinquebalé à droite et à gauche par la foule des danseurs. Tic-tac. Tic-tac. Et la petite fée attrapa un instrument pour jouer un air. Une fois. Puis une seconde. Et enfin, une dernière fois. Et le paquet bien arrivé à bon port commença à tressauter tout seul. Elle esquissa un sourire en coin. Enfin, les choses commençaient à devenir intéressantes. Enfin. Gemme se pencha et glissa à l’oreille de la fée :

« Regarde, moi aussi je connais des tours ! »

Car la louve n’était pas du genre à laisser une bombe blesser les gens sans raison. Car autour de l’irlandais des tas d’innocents dansaient, parlaient, jouaient. Et la brunette ne pouvait laisser des gens être blessés ainsi, sans raison non. Alors elle glissa son regard sur la brume et se redressant, elle utilisa les quelques savoirs qu’elle avait en magie de brume pour la manipuler et créer un écran de brume venant s’enrouler autour de l’irlandais et du paquet. Une brume protectrice. Une brume aussi épaisse que transparente. Une brume dans laquelle il fut aisé à la magie du carnaval de contenir la déflagration. Lorsque le paquet explosa, les flammes furent aspirées par la brume. Cela créa un tourbillon orangé et brûlant autour de l’homme. Un tourbillon furibond. Et très vite une odeur de cochon grillé s’éleva dans les airs. Et des brûlures commencèrent à poindre sur la peau du terroriste. Tel était pris celui qui croyait prendre. La louve resserra un peu son tourbillon de brume tirant un cri de douleur à Johnny. Et finalement, elle leva le sort. La brume et les flammes se dissipèrent. Johnny n’était pas mort. Juste blessé. De profondes brûlures qui guériraient sans mal avec des soins et du temps. Et les autres passagers ne furent pas blessés. La fête pouvait ainsi continuer. Et très vite, les gens reprirent leurs activités. Comme si rien de s’était passé. Certains même applaudirent persuadés que l’incident n’était en fait pas un incident mais bien un élément de la fête, une comédie aux effets soignés et convaincants. La louve s’en fichait pas mal. Elle se pencha et sourit à la fillette :

« Alors, le spectacle t’a plu ma belle ? M’accorderas-tu un vœu ? Elles font ça les fées non, elles accordent des dons ou des vœux ? »